第492章 牺牲（第9页）

他又看了看张任。

张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。

满脸黑灰和血污。

张绣张了张嘴，想说点什么。

“大贤良师万岁！”

一个声音从身后响起。

嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。

张绣转过身。

一个老兵从人群中挤了出来。

四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。

左耳朵没了，是刚才被baozha的碎片削掉的，血还在流。

他手里抱着手雷袋。

不是一个。

七个。

从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。

每个袋子里四颗。

二十八颗手雷。

老兵抬头看了张绣一眼。

眼神很平静。

不是那种慷慨赴死的悲壮。

是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。

“将军。”

老兵的声音不大。

“手雷这么着炸不行，得往那些被炸松的缝里塞，用东西压住。”

他把手雷袋在怀里箍紧了一点。

“我去。”